De l'autre côté

De l'autre côté du miroir

il me sourit son espoir.

 

A l'autre bout du téléphone

ses doutes déraisonnent.

 

Au coeur de ses mots

palpitent des vibratos.

 

Au fil de ses peurs

il coud une douce lueur.

 

De l'autre côté du miroir

il suffit d'y croire.

LA VIEILLE SUR UN BANC

Toute seule sur son banc avec ses fêlures

elle a atteint son point de rupture

Elle sait plus trop bien son futur

alors elle reste là à compter ses brisures

Dans sa tête, ça se bouscule tous ces murmures

qui lui serinent sans cesse ses mésaventures

alors elle reste assise avec ses déchirures

perdue dans le dédale de ses meurtrissures

Parfois, elle invective un passant

ça dépend des jours, ça dépend du vent

elle parle toute seule pour la joie des enfants

elle sait plus conjuguer sa vie au présent

Elle fait un peu peur à ces bonnes gens

qui la croisent là, toute seule sur son banc

Son esprit n'a pas supporté les ouragans

qui se sont abattus sur ses ans

Elle vient là tous les matins

avec son sac rempli de chagrins

et ses yeux qui se sont éteints

elle a perdu de sa vie, le chemin

Elle sera là encore demain

sous l'oeil amusé de tous les gamins

qui jouent au foot sur le terrain

et personne ne viendra lui tendre la main

Christine MILLOT-CONTE

BIPOLAIRE

En vagues déraisonnables, le flux insidieux happe l'âme
et condamne l'esprit en tourments insondables.
Broyant toute réflexion dès sa première lueur,
écrasant toute conception tant soit peu équitable.
Il assassine la moindre velléité de pardon
pour imposer sa noirceur en tonnerre implacable.
Brûlant les fines et fragiles entrailles du bien,
il lance ses assauts d'ondes vénéneuses en poussières de sable.
Ne laisse que le goût de traîtrise, affame la volonté angélique
et submerge le tout d'un torrent d'acide insupportable.

Limpide courant bienfaiteur, il glisse dans les veines
et emporte le cœur en rondes joyeuses.
Emplissant l'atmosphère de couleurs chatoyantes,
il s'immisce en gouttes vibrantes et joueuses.
Las, impossible de résister à cet élan liquide
et salvateur baignant toute fibre de vagues rieuses.
Souvent, il transporte à l'orée d'une éternité de bonheur
sur ses fils dorés et au creux de ses tentures amoureuses.
Puisant son attirante luminescence au puits des sentiments
il déverse encore ses vagues déraisonnables mais radieuses.

À  ceux qui prétendent tout savoir

Je vous accuse de mon ignorance

Le petit ruisseau de larmes sanguines

Coule au corps en poison comateux

Tranquille

Et navigue paisible au cercueil de son cœur

Le petit radeau vide des rêves libertés

Sans rames

Le mât violenté aux noires douleurs

Jusqu’aux boues du cerveau qui enlisent les pensées

Noie l’âme

S’étouffant aux violences de ces brises orphelines

Qui se claquent aux parois et qui crèvent malheureux

Claustrophile

Le petit ruisseau aux eaux carminées

Passe et repasse en trépas inconscient

Dangereux

Sous le pont narcotique lentement, elle s’endort

Abandonne le souffle d’un espoir incertain

Impur

Cœur tambour en écho trop rythmé

Brise le silence du dernier subconscient

Vitreux

Vibrations meurtrières et qui cognent plus fort

Déchirer ces souffrances pour s’ouvrir un chemin

D’air pur

La rivière de sang a perçu la lumière

Et s’évade sereine sur la peau oubliée

Veine tranchée

Pitié…Point ne me coupez!

On me hume autant que bois de santal sacré;

Suis pareille à la Bretonne de Brocéliande.

Et quand la pluie dactylographie ma légende,

C’est pleurs par plaisir comme amour à partager.

Je chevauche en la France jusque par la Belgique:

Image fresque couleur verte Véronèse.

Belle essentielle, je suis la Vierge Ardennaise!

Nature en Forêt-Noire et Fée Blanche mystique.

Vos rêves logiciels en lisières m'échancrent:

Moins virtuels sont mes chemins entre taillis,

Mes Clairs-Chênes près la route font abbayes...

Mais si las de publicité vous jetiez l'encre:

Alors peut-être me diriez... Si vous m’aimez...

Pourquoi ce bûcheron se plait à me couper!

Robert-Henri D.

Et scie....

Des arbres troncs
Des troncs branches
Des branches brins
Des brins de scies

Des cimes souches
Des souches racines
Des racines pétales
Des pétales en croix

Des pins épines
Des épines bourgeons
Des bourgeons nœuds
Des nœuds aux cœurs

Une forêt dense
Et une danse s'y meurt

VOUS LES ILLUSIONNISTES

Je vous hais du plus profond de mon âme meurtrie

pour tous les enfants encore morts pour une quelconque patrie

pour tous ces malheureux, ces gueux

pour la mort de l'arabe et celle de l'hebreu

Je vous hais pour les gamins pleurant dans un orphelinat

pour la putain jetée aux mains des scélérats

Je vous hais pour toutes vos inquisitions

pour tous vos viols de la pensée à répétition

Je vous maudis pour le non voyant privé du ciel

des oiseaux, de la mer et d'un bel arc en ciel

pour le sourd qui n'a de la musique

que la clé du silence ouvrant l'âme ascétique

Je vous maudis pour le nain, le difforme, le boiteux

qui n'ont pas l'argent pour se payer un avenir heureux

Je vous maudis pour la drogue et tous les microbes

pour ce pauvre animal qui fait fourrure de sa robe

Je vous abhorre pour le sexe atrophié par vos moeurs

pour tous ces fous enfermés au pauvre coeur

pour tous vos innombrables exactions et malheurs

pour ces enfants martyrs, pour toute leur rancoeur

Je vous abhorre vous qui faites la pluie et le beau temps

décidant, tranchant, d'un coup d'un fil, le juste châtiment

Je vous abhorre pour tout ce que vous êtes, tout ce que vous faites

Je vous l'dis tout de go, du haut de ma petitesse

Un jour, les enfants se réveilleront

et marcheront ensemble par plein bataillons

Craignez ce jour vous les illusionnistes

car je peux vous assurer que ce sera votre dernier tour de piste !

       Christine MILLOT-CONTE

Pelleteur de Nuages je suis...

L’image intemporelle semblait s’être directement incarnée depuis la glaise.

C'était un peu comme si cela avait surgi de la poussière cosmogonique qui soudain serait mouillée par les eaux de sa propre matrice.

 

 

    La formation de nouveaux corps célestes l’attestait : une ombre inquiétante allait bientôt s’accoupler à la Lumière…

*

   Si je vous montre quelquefois l'image claire d'un obscur poète de "quatre sous" au tempérament  de plume bien trempé, il est à reconnaître en cela que je passerai aussi pour être un trublion râleur quelque peu déjanté. Mais c'est avant tout en rêveur, que je crois à ma manière à des vertus depuis longtemps dépassées. Cela s'explique peut-être par le fait que j'aime participer à des compagnonnages imaginaires. Lesquels seraient cependant jugés libertins par d’autres qui s’y aveugleraient. Mais chacun qui se dira poète y saura voir autrement qu'eux le doux scintillement virginal des "belles théories". Celles-là mêmes, qui se trouvent affichées, non pas, en pleine page des revues ordinaires, mais secrètement calligraphiées sur la tranche méticuleusement dorée des feuillets qui composent, jour après jour, le grand livre de notre vie terre-à-terre lorsqu'elle s'amourache de celle cosmique. 

Langues de vipères

Ces serpents qui sifflent dans nos têtes

Susurrent des mots assassins

De doutes et de craintes.

Ils soufflent un vent de peur

Sec et assoiffé de compassion

De vérité et de compréhension.

Stériles atermoiements

Valsent et dansent inutilement

En simples sauts de puces.

Essais vains et infructueux

De s'aimer soi au miroir fracturé

En subtiles insinuations délibérées.

Sensibilités exacerbées de maux,

De paroles insouciantes

Et de sourires factices de néant.

Symphonies inconscientes

Suturent les plaies béantes

et emplissent nos solitudes.

H comme Amour

           Maman me réveille tous les matins et elle commence par me faire un bisou alors que je suis encore couché sur mon lit. Ensuite elle m'aide à me lever car ce n'est pas très facile pour moi. Vous comprenez après la nuit, je suis toujours un peu ankylosé. Il faut vous dire que j'ai été opéré deux fois des hanches et que l'arthrose vient gripper le mécanisme.

          Alors, on sort tous les deux pour une petite promenade matinale et je marche cahin cahan. La chatte de la maison nous suit invariablement, c'est amusant. Lorsque nous rentrons, elle me prépare mon petit déjeuner en m'appelant son bébé. Son bébé ? J'ai treize ans tout de même ! Enfin.. elle est comme ça, Maman. Comme je ne tiens pas assis, à cause de mes problèmes articulaires, elle pose mon repas à ma portée alors que je reste allongé. Et puis, elle s'occupe de moi, elle me donne mes médicaments en faisant très attention. Je n'aime pas toujours ça, ça m'embête. Surtout les gouttes dans les yeux. Ah oui, je ne vous ai pas dit. Je me suis cogné l'oeil en voulant me déplacer tout seul. Résultat, j'ai gagné un beau cocard qu'il faut soigner. Dur dur d'être un bébé.

          Pendant que Maman prend son petit déjeuner, je reste sagement allongé jusqu'au moment où elle me donne un gâteau. Je sais bien que ce n'est pas un vrai gâteau, j'suis pas fou. Mais elle appelle ça comme ça alors je ne vais pas la contrarier.

          Et puis, elle part travailler. Travailler ? Je n'ai jamais compris ce que ça voulait dire. Mais un jour, elle m'a expliqué que c'est grâce à ça qu'elle pouvait ramener à manger et acheter mes médicaments. Alors, je suppose qu'elle va dans un grand entrepôt où on trouve toutes ces choses là. Mais il doit être très grand parce que ça lui prend un temps fou pour trouver ce dont on a besoin. C'est sûrement un vrai labyrinthe, ce truc, et elle n'a pas du trouver de plan.

          Bref, je reste à l'attendre mais avant de partir, elle me donne toujours à boire. Le docteur lui a dit que mes médicaments à la cortisone me donnerait soif alors, là aussi, elle fait attention à ce que je ne manque de rien en son absence.

          Et dès qu'elle rentre, elle me refait un gros bisou et on repart pour une promenade. Elle dit que même si c'est difficile, il faut que je marche. C'est bon pour mes articulations. Les ballades que nous faisons sont bien plus courtes qu'avant. Avant ma dernière crise, je veux dire. C'était l'an dernier. Je me suis retrouvé coincé, je ne pouvais plus du tout bouger. Oh la la, ça l'a affolée Maman. Elle a du demander de l'aide pour me transporter jusque chez le docteur. Elle ne peut pas me porter, je suis plus lourd qu'elle. Enfin, je vous précise que ce n'est pas moi qui suis gros, non, non, c'est elle qui est petite. Mes cinquante kilos, c'est trop pour ses petits bras surtout s'il faut me porter jusque dans une voiture.

          Donc avant on allait faire des ballades en forêt, on passait par ce petit chemin aussi. Celui qui mène à la maison où habite cette jolie petite chienne labrador. Elle nous faisait toujours la fête et elle voulait jouer avec nous. Mais ses maîtres la gardent derrière un grillage qui clôture la maison. Enfin, je suppose que c'est toujours ainsi parce qu'il y a longtemps que je n'y suis pas retourné. Je le regrette d'ailleurs, elle me manque. Ensuite nous longions un champ bordé de mûriers pour aller dans un sous bois qui sentait bon la mousse et les champignons. Et nous revenions tranquillement, à mon rythme, c'était ma promenade du samedi. Et parfois même, nous passions devant ce pré où un poney s'approchait de nous. Maman lui donnait de l'herbe pendant que je le regardais de biais. Je me suis toujours méfié de cet animal qui avançait et reculait sans arrêt. Il ne semblait pas savoir sur quelle patte danser celui-là.

          Et je ne vous parle pas du temps où nous passions des heures à fureter sur les chemins de la forêt de Saint Trojan, sur l'Ile d'Oléron. Des chemins de sable entre les arbres. Un jour, Maman a vu une biche. Elle était tout près, paraît il. Je dis paraît il parce que moi, je n'ai rien vu. J'avais le nez baissé, occupé à suivre des traces menues et prometteuses. Je l'entendais bien me parler tout bas :  « regarde, regarde là, devant toi. » Ben, moi j'étais occupé et j'ai loupé la propriétaire des traces que je suivais.

          Mais ce temps-là est fini. Aujourd'hui, on reste dans le quartier et même aux abords de la maison. Ce n'est pas grave, c'est bien assez car je suis fatigué. Je suis même souvent fatigué alors on joue beaucoup moins, Maman et moi. Presque plus, d'ailleurs. Mais elle me fait toujours de papouilles et des caresses. Elle me fait rire, Maman, elle me chatouille. Et elle me parle beaucoup. Mais moi je n'ai pas besoin de mots pour quelle me comprenne. Elle sait, elle observe, elle surveille.

          Elle était là dès le début. Elle a toujours été là lorsque j'ai été malade ou lorsqu'on m'a opéré. Elle ne m'a jamais abandonné. Elle a été là toutes ces années. Et j'étais là pour elle lorsque tout a basculé. Je suis resté allongé contre elle de si nombreuses nuits d'insomnie ou de cauchemars. J'étais là ces jours d'obscurité portant vers elle mes yeux de tendresse et ma sérénité. Nous avons toujours été là l'un pour l'autre.

          Et je sais qu'elle sera là lorsque ce sera l'heure. Je crois qu'elle me chantera encore la petite litanie de mots d'amour qu'elle a composée pour moi. Celle qui parle de moi et qu'elle me fredonne à l'oreille lorsque je suis mal. Celle qui me rassure et qui m'endormait même lorsque j'étais petit. Celle qu'elle me chantera encore lorsqu'il me faudra partir, au dernier instant de ma vie de chien.

          Ah, au fait... je m'appelle Hector, le labrador.

Donner/Recevoir

Donner le ton
Prendre le temps
Voguer sur les rêves
Agir s'il le faut
Sourire sans trop
Dérouler la journée
Autant que la joie
Imaginer le meilleur
Dessiner demain
Ouvrir la fenêtre
Penser mieux
Parler peut-être
Seulement si
Jeter un oeil sur le soleil
Continuer

Vert tendre, Vert intime

Déchirures dénudées sur une végétation décoiffée

L’insaisissable d’une intimité fracturée

Banni ou rescapé

Retrouvaille en peau

Le vert ce nuance  de gifles bariolées

Sur des épidermes glacials

Inconfort d’être spectateur

Je quémande des pieds de vents sur la chair

Figé en statut de seul

Au monde