Et si ce soir

 

Et si ce soir, j’ai pas envie

De ciel gris ni de nuages

Et si ce soir j’avais envie

De tes sourires même mirages

Et si ce soir, j’ai pas envie

De mes doutes ni de ma solitude

Et si ce soir, j’avais envie

De ta force et de tes certitudes

Et si ce soir, j’ai pas envie

Ni de voir les autres ni de les entendre

Et si ce soir, j’avais envie

Seulement de tes mains tendres. 

 

Et si ce soir, je m’immolais

Sur l’autel des heures perdues à ne pas t’avoir déjà rencontré

Sur le divan des palabres inutiles et stériles préfabriquées

Sur le lit des désirs inassouvis et des tensions savamment occultées. 

 

Et si ce soir, j’ai pas envie

D’attendre que le soleil se lève

Et si ce soir, j’avais envie

De devenir ta nouvelle Eve

Et si ce soir, j’ai pas envie

Ni de sagesse, ni de raison

Et si ce soir, j’avais envie

De brûler les saisons

Et si ce soir, j’ai pas envie

De seulement rêver de toi

Et si ce soir, j’avais envie

… … … … … Que tu sois.

L'ange perdu

Quand la souffrance saigne sur un souvenir d'autre fois, un ange pleure de voir sa chute associée à celle de son protégé.

Déconfit

Tremble au trépas des dépassés

La terreur nocturne de ces cauchemars tonitruants

Brusquant dans l'image déconfite

Le réveil en pluie de sueurs froides

Masquant l'odeur délaissé

D'une caresse jadis déposée

Strident dans l'écueil 

D'une chute vers le noir

Point de mire en cible fléchée

Dans l'oubli planifié

De son déclin purulent

Déconfit

Pelegrino

Chemin en pente

Traverse la prairie de son départ

Miroiter étant révolu

Partir était de mise

Vert de gris

Vert de lande

Verdure

Vert tendre

Détour en rade 

Méandre sur méandre

La route se tisse au soin de ses fils

Pour qu'étoffe en elle naquit

Pavé à demi foulé

Fleurs des champs parsemés

Pour les yeux d'admirer

Beauté

Pèlerin en apnée d'être

Doutes sur doutes

Les pas de sa foulée

Grattent le sol, martelant sa solitude

Tête sur plein à vider

Tressaillir

Sourire en pourtant

D'une conviction émergée 

Croquer le vif

Au cœur de sa vie

Ritournelle en carrousel

Survivre à son passé, vivre

Brise en souffle chaud

Velours sur l'endolori

Divulgue sa bonté

Cajolant en baume pansé

Étau en pression

Se détache de son écueil

Pour que libre à présent

Chemine celui marche

Dépossédé de ses attaches

Assise en fausse sécurité

Se ruine d'inutilité

Pour que naisse la liberté

Léger et plume

Survole en ciel

L'esprit libéré

De l'authenticité

Matin maussade

Miroir ébréché

Reflet hachuré

Image en déclin 

Je regarde

Et rejette

Détourné de moi

J'abandonne

Sourire en berne

Mes larmes 

Perles en pluie

Modulent mon visage

Usé et amer

Gris et cendre

Brasier en braise

Souffle souffrant d'être éteint

Sommeille dans l'attente

D'une nuit permanente

Pour de demain

Témoigne d'un hier révolu

Nycthémère

Légère ?

Volatile ?

Volage ?

Ses mœurs en écume

Brillent de leur absence

Sur un lit froissé en permanence

Par les nuits de sa passion menée 

Nycthémère en embrun

Sur un calendrier barbouillé

Désirs monnayés à coup de satisfaction

Brouille la nature même de son corps

À jamais usé...

Et non celui d'après...

Miel de rose, je peints de soleil de nuage sur une toile de 

volupté. Coussin bénéfique que ce bonheur passager, je 

m'égare au gré du sommeil qui me hante les paupières. 

Brume en songe, je divague de bleu et de jaune 

en arc-en-ciel 

de mosaïque en lavis bicolore.  Noyau en joyau, je pars en

moi telle une étoile chaste sur une valse délicate. Pourquoi 

donc, la vie peut-elle s'offrir en de si jolie teinte lorsque l'on 

hume? S'arrêter, oui, s'y arrêter et pourquoi pas... y prendre

 goût? Simplicité dans la choix qui est l'évidence... seul la

 complication se plait à nous rendre impossible ce délice

 suave qu'est l'instant présent et non celui d'après...

Ô espoir...

Dans le soupir

Tendre dans le noir qu'il inspire

Un décret fut nommé

Sur un nappe de mauvais augure

Silence en tourment

D'une nausée apparente, imminente

Constat d'une descente sociale

Vers cet égout amoral

Destin en proie de son agonie

La vrille du bistouri

Sape le mince tissu social

Réduisant ainsi au statut de misère

Le journal d'un quotidien

Vivre sous un seuil acceptable

D'une misère croissante

Ô espoir, Ô tendre espoir

Pourquoi te retires-tu de nos vies 

Pour n'y laisser que le vide 

Béant, séant, décan

Tête en moins...

Au fil du temps

               Au fil du temps, s'estompent tes traits. Chaque jour, un peu plus, j'oublie de toi. Et je n'y reviens pas.

              La nuit, je ne rêve plus de toi. Plus de cauchemars, de dédales interminablement noirs ni d'entrevues nocturnes inattendues. La douche ne m'est plus insupportable de fatigue. Je ne te vois plus dans mon miroir. Je ne t'entends plus cogner à mon cœur. Je ne redoute plus tes appels suppliants ou colériques. Je ne t'imagine plus devant la porte. Tu n'occupes plus la première parcelle de mon esprit divagant dans les marécages.

               Au fil du vent, si je surveille encore la route, c'est dans l'espoir de ne pas t'y voir. Si ce bruit me fait encore réagir, il me rassure de n'être pas tien. Si cette phrase résonne encore c'est de ton inconséquence. Si tes mots ne me manquent pas c'est parce que je les ai noyés, eux aussi, dans le marais ce jour-là.

               Au fil de l'eau, j'ai jeté tes oripeaux.

Aubrée

  

Au bout du compte

Petit texte "pondu" lors d'un quatrième atelier d'écriture avec des auteurs plus que formidables. Ce n'est pas le texte d'origine. Je l'ai retravaillé tant le sujet m'avait inspiré.

Cette nuit là, tes yeux se portent une fois  de plus sur le radio réveil posé sur ta table de nuit. Il est trois heures du matin… Et tu voudrais dormir.

Chaque insomnie ressemble à la précédente, agaçante, sans fin. Un sablier du temps où les minutes s’accrochent à l’éternel, où même les secondes se perdent dans les marais de l’ennuyeux.  Un sinistre cauchemar que d’écouter le réveil se transformer en un gigantesque métronome ouvrant une large gueule sur la partition de la marche funèbre. Et sentir te lécher, son inquiétant mouvement de va-et-vient - narcotique, monotone - mais pas assez soporifique pour t’emporter dans cet Eden où se reposent, à l’ombre d’un olivier, tes rêves les plus vivants. Ton cerveau ne doit pas se perdre dans le désolant tempo de l’infernale machine, pourtant… Il est déjà trop tard. Chaque paroi de ton crâne se fait l’écho assassin de l’obscur « tic-tac ».   

Tu compte-mouton.

Une fois, deux fois, dix fois… En sachant, qu’au douzième mouton, tes pensées t’emporteront, comme à chaque fois,  bien loin de cette verte prairie, où tu joues tes espoirs de sommeil.

Souvent, tu les peins  en rouge ces moutons, en bleu, en nuit et il t’arrive même, parfois, de les éclabousser aux mille couleurs de l’arc-en-ciel. Souvent, ils bêlent « frère Jacques » à la manière d’un slam d’aujourd’hui. Un son de cloche en fond sonore : Toi, le dingue, l’esprit dérangé entre le ding et le dong. Souvent aussi, tu les imagines à la queue leu leu, brin de paille dans la gueule, marchant au pas sous un air de vieille guinguette. Et trop souvent, au bruit de l’affreux tic-tac de ton réveil, tu deviens l’assassin aux yeux rougis par la fatigue La tondeuse aiguisé à la main, tu tonds ces moutons pour grand-mère qui tricote le fameux bas de laine qui camoufle tes nombreux somnifères. Et presque toujours : Le drame.

Alors tu compte-kébab.

Mais là encore, la lune reste accrochée à son ciel et les étoiles se moquent de toi. Les filantes défilent devant ton regard lassé de regarder. Les autres s’éclairent à la nuit en perçant l’obscurité de plusieurs centaines de coups de lumière.

Comment réussir à dormir quand l’esprit un peu fou te joue de ses pensées ? Te voilà, submergé par un flot de banalités quotidiennes qui s’échouent sur les plages de ta raison. Tu voudrais en faire des châteaux de sable, mais tu ne réussis qu’à retourner ce pauvre seau rouge, orphelin de sa pelle et de son râteau, engloutis à jamais dans ces sables mouvants.

Dehors… Une chouette crie. Tu voudrais la faire taire. Elle persiste dans son chant de nuit, comme pour te rappeler que l’obscurité est, comme toi, toujours réveillée. Bien sûr, tu penses au vieux fusil de papa, rangé depuis des années dans la penderie du bas. Bien sûr, tu ne fais qu’y penser. Mais il te plait d’imaginer cet oiseau nocturne cloué, tel un Christ aux larmes statufiées, sur une planche de bois aux contours taillés à la hache. Et d’entendre son cri figé dans la moue pathétique de son bec entrouvert.   

Ploc, ploc… Voilà autre chose… Quelques gouttes de pluie qui s’acharnent à « mélodier » ton univers.

Donc, tu compte-goutte.

Et au bout de douze gouttes, tu t’en abreuve ta gueule de géant et tu ris, tu ris, tu ris à t’en faire… Réveiller un peu plus.

Fichue pluie, fichu chouette… Fichue nuit.

Dehors le jour se lève… Il est 6h 15

Tu n’as toujours pas ressentis la douceur des bras de Morphée. Et d’ailleurs ? Où est-elle donc passée cette traînée ? Sans doute sur l’oreiller moelleux d’un marchand de sable à la libido trop débordante. Hummm… Se laisser border par des doigts de fées… Hey là… Tu t’égares vieux ! Comment veux-tu espérer quelques heures de sommeil si tu t’imagines caresses et autres voluptés.

Alors tu conte de fée …

…Ou plus précisément,  tu comptes fleurettes aux nombreuses fées mythiques qui s’amusent depuis peu à te souffler nature et mille frissons fleuris sur le doux de ta peau nue et fiévreuse. La douzième, fée des eaux et fille de l’Océan, navigue dans ton esprit en tourbillonnant d’un chant hypnotique pour capturer encore un peu plus ton insomnie tempétueuse. Alors tu sèches ces sueurs salées comme tu le peux sur le drap blanc trempé et, en fond de cale imaginaire, tu jettes sirènes et autres créatures féminines. Quelques gouttes d’huile parfumées à l’olive ou aux graines de tournesol et les voici stupides sardines dans une boite de thon. A défaut de dormir, tu t’amuses plutôt bien !

6h16… Bientôt l’heure de se lever.

Se lever ? Se lever de l’enfer de ton lit cercueil qui t’emprisonne les rêves. Tu n’as même pas fermé l’œil… Tu as juste compté.

Compter pour du beurre.

Courage vieux… café noir, sans sucres, une bonne douche pour effacer les cernes de cette nuit dévastatrice et au boulot… Un boulot où tu dois encore et encore compter les boulons et les écrous. Les boulons, par lot de dix dans la boite bleue, les écrous par lot de trente dans la boite rouge… Un, deux, trois… Pas une de plus, pas une de moins : Tu comptes rond. Et tu jettes dans l’oubli quelques pièces « tâchées » aux cicatrices de différences, celles que personne ne veux.

Cela fait soixante-trois heures que tu n’as pas dormi, enfin, tu sens le sommeil te gagner.

Le marchand de sable vient enfin de te balancer sa mixture dans les yeux… ça te gratte, ça te pique. Tu ressens lentement le doux chant d’Hypnos sur l’effleure de ta peau, comme le frisson poétique d’une prose chuchotée sur le grain du papier. Le soleil tente de t’éblouir une dernière fois.

En fin de compte… Tu ne comptes plus. Ni pour le jour, ni pour la nuit… Un laissé pour compte !

Sur la table de nuit, à côté du réveil, te nargue la boite de barbiturique tragique, dans laquelle on ne peut plus compter son contenu, si ce n’est dans ton estomac endormi.

Le compte à rebours peut alors commencer…