Un an de plus.

Je sais bien qu'il s'agit tout au plus d'un chiffre,
et les chiffres ne sont que des peccadilles,
mais celui qui s'annonce gronde à l'horizon.
J'ignore ce qu'il espère dans cet accoutrement.
Bougon, fatigué, il n'a pas bonne mine,
peut-être s'est-il arrêté, reprend-il son souffle,
est-il contrarié?

Néanmoins, je le pressens à vue.
Impatient, il tape du pied, vérifie l'heure.

Il pourrait flâner à loisir, passer son tour, se rendre ailleurs.
Je me cacherais au grenier s'il se décidait à venir,
s'il osait me chanter "Ma chère Hélène, c'est à ton tour"
Mais les chiffres sont fidèles et se collent à la peau.

Le costaud  arrive, mine de rien, ragaillardi.
Il frappe à la porte, une carte à la main.

Je n'entends rien.