Le livre se referme.

Une vrille qui se dé-vrille,
décélère, s'immobilise.
Qu'est-ce qui se passe?
Perte d'ampérage,
teinte de tristesse,
gris pâle,
comme la neige qui niaise
sur le bord des routes mouillées.

Sentiments tout mélangés,
sans poudre à pâte, sans levain...
Pâte molle dans un automatisme muet.
Envie de ne rien faire, boutons à off, longtemps.

Et la petite voix qui parle de douceur,
celle qui fait se recroqueviller les pensées moches,
celle qui suggère d'étendre sa peau dans l'eau,
puis celle qui ne dit plus rien, qui attend.

Un peigne démêle les cheveux,
quelques bijoux dorés chutent dans un coffret,
un oeil complice rejoint le miroir,
arrêt des opérations pour ce soir.

Les lumières tirent leurs révérences,
les draps de lit accueillent un chapitre,
le livre se referme.

Les mots d'une mère disparue résonnent
dans le répondeur du téléphone.