Qu'en est-il de nos rêves?

Balade sur un sentier à suivre guida mes pas vers une direction qui se dessinait d’elle-même. Marque-page du marcheur sur un tapis de laine sous zéro, l’air pur de sa fraîcheur nourrissait l’âme seule que je suis. Union communicative avec l’essence qui me nourrit, je divaguais sur un fond de n’importe quoi. Silence entre deux silences, la nature se laissait conquérir par le respect que je lui portais. Bien-être se coiffant de l’innocence du temps à perdre ou à prendre, c’est selon. Dans le sursis d’un vol de mésange esseulée cherchant pitance sur un nid de verdure hivernant, une distraction m’appelait à confondre ma réalité avec celle qui joue d’abondance dans ma tête. Tourbillon en permanence sous l’appellation d’une quête de sens, je m’amusais de tout et de rien. Réflexions en bulle de savon m’éclatant en plein visage sur un ciel déclinant la fin de sa phase diurne. Urgence d’un retour parmi mille autres, j’entrepris ma marche arrière vers une destination bétonnée sans le vert si cher au poète que je suis.

Marchant entre deux soupirs de restrictions, je me confonds à l’image de moi-même. Pourtant, en d’autres mots, constat s’harmonisant avec une vision en déboire d’une rencontre factice. Trêve en rupture d’abondance, je vois à l’horizon de ses hauteurs, en contre-bas, la déchéance. Ce vide dans le regard de ceux qui regardent au loin.

Bruits en fond de silence rompu, la civilisation se dressa en forme arpentant le ciel à conquérir, je me grattais ciel d’un édifice à croiser. Mes pas jadis isolés sur un feutre immaculé se voyaient perdus dans une masse de passants qui défilaient sans aiguille à chatouiller. Détails en similitude en tout point pendant sur les oreilles des isolés, filages en blanc dans les cavités auditives encapuchonnées dans l’univers de leur propre monde. Leurs regards brillaient par leur absence. Mais où sont donc les éclairs d’antan? Est-ce que la vie s’est étiolée ou esquivée face à cette toile qui englue tous ceux qui y posent leur vie. Aspirant leur étincelle au profit de leur âme pourtant encore vierge d’usures. Le tout accompagné par une foulée à peine surélevée grinçant le pavé de leur perte de volonté.

Résignation dans la volonté de ne pas croire en demain, mais où sont nos rêves?

Puis, dans un élan de vouloir bien comprendre, j’ai vu. Abondance en surabondance, de réponses à découvrir voguant sur une vague de paresse. Tous ceux qui veulent désormais savoir ne se livrent plus à la quête et réflexion dans l’interne de leur jugement. Lâcheté du cerveau vers un lien de consommation rapide, la toile offre cette facilité qui réduit à nulle la réflexion, jadis mère du savoir, maintenant orpheline. Déduction et quête d’une logique sont les archaïsmes en paradoxe d’une banalisation. Fruit dans la cogitation est épuisant pour une nourriture qui se bonifie avec le temps et l’effort appliqué.

Mais où sont donc nos rêves, en dérive d’un surf en mal vivre?

Désinvolte dans la suite des idées, fléau double en voie de survenir, créativité et imaginaire s’abandonnent eux aussi à la flemme de ce qui survient. Stimulation dans le précoce de l’âge prénatal, l’embryon apprend déjà à ne pas s’occuper seul. Charlatans en proie au mercantile, vendent à tous l’idée d’une brillance cérébrale plus vraie que nature en échange de pécule pour babiole placebo. Dès la lumière sur leur peau encore blanche, le marché s’élabore davantage. Très tôt, on inculque que le consommé est meilleur que le soi-même bâti. Créative en perte de vitesse, on bricole à coup de plans préétablis, de marchandise à l’effigie de ce qui rapporte le plus. Produits associés s’associent à l’image à valoriser brimant la culture d’une conscience de son unicité.

Mais où sont donc nos rêves?

Désormais, pleurant une vision qui n’était plus mienne, je fonçai alors vers une décharge de bon sens. Enlisé dans un sable d’engrenage, je perdis pied et me retrouva dans le vide du consommé. Abrillant le froid de mon intérieur, je grelottais face à ce fléau qu’est le monde actuel. Froid, austère, tapissé de marchandise à jeter après usage, solitaire dans une foule sans visage.

Mais où est mon rêve?

Bruissement d’ailes sur un nuage de courage, je me relevai d’amertume. Lumière en chrysalide aux confins de mes croyances, je tremblai d’existence à vouloir encore y croire. Tomber sous un piège du pécule avarié, j’ai failli. Démence en outrage de tribunal, je me concluais à vivre à partir de mes propres racines plutôt que celles proposées aux marchés.  Mes pas seront les miens et des empruntés, bref je serai ma propre voix désormais. Et qui sait, un jour peut-être je pourrai encore rêver d’être un rêveur.

Suis-je encore dans un rêve?