Troglodyte.

Troglodyte dans un dimanche
en négociation avec l'interminable hiver,
j'observe les bourrasques blanches de Colin-maillard
enrouler des bandeaux sur les yeux de mon village.

Je revêts mon parka, mes bottes des cents lieux.
J'irai pelleter l'entrée en fermant la bouche,
car les flocons ont une telle énergie en ce moment
qu'ils pourraient bien m'inspirer
de petits mantras bien gras.
La bordée déferlante déploie une étonnante puissance
et un entêtement, j'oserais même dire un enthousiasme
à ne pas céder la place.
Printemps est à bout de souffle dans la salle
d'attente. Il compte les minutes comme autant
de bourgeons à fleurir!