Sans âge ni heure.

Ballerines alignées, en pause perpétuelle.
Tutus de branches fines dans une raideur sèche.
L'hiver retient le bas des arbres.

L'orchestre dort sous la neige.
Mésanges et pics répètent des notes.
L'écho résonne et se perd dans la pinède
qui retient son souffle pendant que je circule
dans ses corridors sombres.
Les cimes pointues se penchent discrètement et saluent.

Je n'ai pas d'âge, je n'ai pas l'heure.
Mon corps se recharge sous le ciel épinglé aux 4 coins.

Un fil de vie à reprendre se faufile devant moi.
Pas tout de suite, pas maintenant.



Hélène Gonthier
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Février 2014