Frissonnante, elle se lance.

Une seule feuille reste dans l'arbre dénudé.  Une feuille tenace au-dessus du fouillis tout en bas.
Repue de ses nervures colorées, elle se tient dans un dernier souffle de vie, encore accrochée à la branche.
Sèche, craquante, fébrile, sur le point de tomber, mais la tête relevée!  Une dure à cuire, une résistante et à la manière du plongeur inexpérimenté au bout du tremplin, elle hésite!
Elle imagine ce qui l'attend au pied de l'arbre, elle s'agrippe, histoire de gagner quelques minutes et ranger en mémoire son été merveilleux.  À ce moment, et seulement à ce moment, elle plongera lentement, zigzaguant dans l'invisible pour se déposer irrémédiablement sur le sol humide et froid. 

"À la bonne heure!" pense-t-elle. Dans l'acceptation de sa condition de feuille, frissonnante, elle se lance.  Elle veut bien laisser la pluie couvrir son corps, le ramollir, lui prendre son dernier pigment.  Camouflée dans la foule feuillue et malgré le vent curieux, elle incorpore sa forme à toutes celles semblables. On viendra bientôt les balayer, les piétiner, en faire des montagnes de jeu!  Et les enfants rieurs avec leurs mains enjouées les feront rouler par-dessus tête, dans une dernière valse. Minuscule, la feuille tombée exulte à y songer, elle n'a plus peur. Elle devine celles qui tenteront de se camoufler dans une poche, se coller sur un foulard de laine, se cacher dans une botte, ainsi saisiront-elles la chance de prolonger la saison, de mourir au chaud.  Car mourir... c'est bien de cela qu'il s'agit, elle le sait maintenant. 

Ils sont là, les petits!  Elle jouit de tous ces petits cris d'enfants. Fermant les yeux, se laissant virevolter, elle sait qu'elle est complètement détachée.  Elle n'est plus reliée à la branche et connait l'ultime ivresse de la danse!  Les jeunes s'excitent, la prennent, la relancent dans le bleu du ciel.  C'est vraiment une belle fête de feuilles!

"C'est cela mourir", se dit-elle à elle-même."Oui, je veux bien maintenant, je suis prête!"