Le poète exilé, troisième partie

Carte sans croix pour creuser

Ma destination ultime se cachait, se voilait, s’ignorait

Sous le couvert de son esprit volage

Dans le désir ardent d’être découvert

Quand le temps s’y prêtera

Le temps est un luxe que le mystère peut entretenir

Alors le vent, patient, me guida sans me/se presser

D’oser marcher vers la marelle de mes inquiétudes

Entre ciel et terre

Le délire de ma soif d’apprendre

Se gonflait de ma sécheresse grandissante

Laissant l’antre de mon souffle en aumône du bon vouloir

S’en remettre au destin

Revient à ne s’en remettre à rien

Naviguer à vue dans une mer de brouillard

Et oser… oser…

Mieux encore qu’oser

Se poser sur un désir de réussir

Et cet élan que trop passager ne survint alors

Que trop tôt, car un hélas d’évidence surgit

La symphonie ne se joue qu’à plusieurs

Et je ne savais pas chanter, ni jouer

Alors la musique se tut

Laissant un vide de silence pernicieux

Angoisse naissante dans cet inconfort

Les sourdes querelles de mes intérieurs

Jouaient à s’en débattre pour taire et museler

Cette absence de guide, de son

Égaré de par mon inexpérience, impertinence

J’errais donc à présent sur un pavé vierge des passants

L’ocre passant alors au vert et jaune

D’un pré valsant au gré du chant des vents dominants

Foulant mes pieds à des meurtrissures de ma démarche

Haletante et chétive, lacérée par les herbes hautes

Le chemin parcouru se couchait derrière moi

En guise de ficelles ou de bonbons de repères

Borne sans borne

La distance ne se mesurait qu’à ma fatigue

La lande s’éternisait de sa longueur

Et saluait l’horizon sans faiblir