Martingale de la cigale.

Toujours bien mise la cigale!!
Jupe de percale, veston spiral,
sur tout le territoire, elle n'a d'égale.
C'est bien connu, l'élégante vestale,
de son nom très musical,
éprouve des épisodes de fringale.
Aussi ce matin, elle met ses sandales
et s'enfuit au Pays de Galles...
Pourtant les anglais ne font pas scandale
quant il s'agit de bouffe royale!
Toutefois l'amie semble sentimentale,
et rêve d'un décor dominical.
Aussi se contente-t-elle de céréales,
pour atteindre sans relâche le palais royal!
Devant le site monumental,
sans se permettre une escale,
elle décide de se rendre à la salle de bal.
Finies les fringales! Cigale à la verticale,
d'un geste lent, tout à fait théâtral,
ajuste sa délicate martingale.
Certes, vient-elle du monde végétal,
ainsi, quand elle en sent le signal,
elle se met à chanter d'un air triomphal,
ce n'est pas du tout guttural,
cette voix, du pur cristal!
L'écho lui revient par intervalles,
c'est merveilleux, magistral !
Voici que depuis cet intégral,
malgré le climat pluvial,
Cigale demeure au Pays de Galles!

Poêle (G.É.)

Tous les matins de l'hiver,
Denis prend sa vieille motoneige "Bombardier"
et parcourt une partie de sa terre
pour se rendre à son chalet de bois rond.
Papivore de nature, il aime être en solitude
pour se livrer à son passe-temps préféré.
En arrivant dans son petit pied-à-terre,
lequel se camoufle dans la pinède enneigée,
il doit chauffer le poêle à bois,
car les températures avoisinent souvent
les moins 20 degrés Celsius. Quelques mésanges
le saluent et lui réclament la portion de tournesol.
Habillé comme un oignon, certains diraient comme
un ours, il ne se dévêt pas, seulement
il enlève sa grosse mitaine pour frotter l'allumette.
Adroitement, il enfile les grosses bûches frigorifiées
dans la gueule du dragon. Quand la plaque
de fer se réchauffe, il faut bien attendre une quinzaine
de minutes, il y dépose deux belles grosses tranches
de pain de ménage, lesquelles il aplatit et retourne
avant de les badigeonner d'un beurre dur et salé.
Un vrai festin de roi!
La bouilloire siffle et s'obstine, un jet de vapeur
lui réchauffe les mains. Denis s'attable et sirote
un bon thé en mangeant ses toasts. Par la fenêtre,
un écureuil, curieux comme une fouine, fait le funambule
sur le bras de la galerie. Denis plonge la tête dans son livre...
Quand le feu se meurt et qu'un frisson le secoue,
il nourrit la bête... Autrement, Denis ne répond pas!

J’aime · · · il y a 13 minutes

Mes cellules de papivore (G.É.)

Tu as placé sur ma peau fine
des joies et des tendresses infinies.
Fébrilement, je m'en suis imprégnée,
les imprimant à tout jamais à l'intérieur.
Si j'entre en moi, il m'est possible de cueillir
ces émotions intenses, ces colonnes de plaisir
et ces paragraphes complexes de nos histoires inachevées.
Mes archives sont incorporées à travers des pages subtiles que je lis, relis, m'approprie, les tournant au ralenti pour savourer ce paradis intitulé "bibliothèque secrète". Ta poésie, tatouée à l'intérieur de moi, tapisse mon âme et s'infiltre allègrement dans toutes mes cellules de papivore.

Le méprisant méprisé

Innocence de l’inconnu, cascade du savoir d’être au courant en sursis d’apprentissage. Traversant le corridor des cancans sans intérêts. Moult méandres de potins inviolables devant une source peu sûre. Parade de babillage des sans histoire parlant de celle des autres, vide du néant intérieur, plein de celle qu’ils ne connaissent que par procuration télévisuelle. Cadre parfait du pathétique quotidien où les facéties nourrissent l’abîme d’une vie sans raison. Capsule temporelle à faire du temps en temps. Parenthèse entre deux riens devient la porte du n’importe quoi.

Soudain, marchant sans conviction, croisant paroles captées au vol du hasard, l’intérêt d’un égarement. Oreilles heurtées du fracas du non su, burlesque dans le drabe, sourcillant désir d’en apprendre plus. Étonnement de l’entourage devant ce revirement de situation, fils du mépris offrant écoute aux parages verbaux de la basse culture. Sursis du hautain ou faiblesse du moment. Piège aux portes acérées clôturant la vigilance de celui qui se laisse aller.

Saturation de la solitude sous le prétexte d’une fallacieuse supériorité hiérarchique, trépas dans la masse grouillante de vie. Plonge et plongeant dans les marées à rumeurs aux tabloïds, revues aux pages glacées détournant le regard au contexte.

Noyade, combat aqueux dans la salive des bavardages. Île déserte aux confins du réel, naufrage dans l’illusion. Trépas dans l’absurde du non nécessaire superficiel. Vie au terme du rien, récif au tertre funéraire de celui qui voulait simplement survivre à sa solitude acquise.

Ci-gît le bon goût dans le bon sens. Paresse sans vigueur. Embrun stellaire devant l’appel du clair-obscur. Âme terrestre hantant que ses souvenirs oubliés, rageant contre ses écarts de croyances et convictions. Maugréant entre ses soupirs l’écume du regret. Vide de l’ultime face à face néant de son existence. Trêve.

Broderie.(G.É.)

Très chère grand-mère,
c'est aujourd'hui ton anniversaire
et si tu veux te prêter au jeu,
j'aimerais faire un cliché joyeux
de nous deux, joue contre joue.

Il me semble que ce serait "chou"
d'avoir ce souvenir de nous,
cette photo que j'afficherais!
Tu sembles hésiter, mais pourquoi?
Est-ce la gêne, un possible regret
de ne pas être la belle d'autrefois?

Viens tout près, rapprochons nos joues,
ta physionomie me remplit de joie!
J'aime ton visage, tes pattes d'oie,
tes yeux vifs et toujours si doux!

Oui, comme ça, nos oreilles appuyées,
nos deux têtes s'acoquinent, complices.
Je t'entends à demi-mots, à l'étouffée,
me raconter comment le temps a tissé
sur toi cet ouvrage, cette broderie indéfinie.

Grand-mère, je te remercie,
tu m'as fait cadeau de toi, je t'apprécie.

Photos du journal

« Les rides devraient tout simplement être la trace des sourires. » Mark TWAIN

Noir

Rage du cœur à détrousser

Soif de mépris sur autrui

Boire du vide au creux du néant

Mains en coupe évidée de tout sens

Tiraille du bon à rien

Déchet de pacotille

Triomphe du médiocre

Nivelé par le bas

Réseau neutre en négatif

Authenticité de l’illusion

Croyances faussées idolâtrées

Carnage du bon vouloir

Noir de lumière tamisée

Fracas de vestige parsemé

Heurtoir du dépotoir

Trou de mémoire

Relance du mauvais

Témoin occulte à venir

Dérision du bon goût

Génération éclopée

Tenaille en broussaille

Grégaire du reflet fidèle

Braire entre deux pâturages

Déjanté dans la raison

Fatal bruissement de lucidité

Constat à l’amiable du déni

Chute drabe d’inefficacité

Retrait de l’infini

En dehors du pragmatisme (G.É.)

Besoin de quelques instants pour une rêverie dérobée.

Un être se retrouve planté dans le décor,
immobile, comme parachuté dans une présence intense.

Son cœur bat la chamade,
peut-être est-il un renard aux aguets?
Entendant bien malgré lui, mais voulant oublier les conditionnements.
Les jambes emboitées dans ses pieds prisonniers.

Un être essoufflé, inquiet, récupère dans un rayon de soleil brûlant,
un rayon de conscience qui ferait fermer les yeux de force...
Et l'eau mouille l'intérieur de ses paupières séchées...

Besoin d'un arrêt immédiat.
Interrogations, doutes, soif de réponse.
Minutes prises d'assaut.

Vouloir quitter la prison d'un système, cette sensation d'étouffement,
l'impression de ne pas s'appartenir entièrement.
Peut-on vivre autrement?

À l' e x t é r i e u r, complètement à l' e x t é r i e u r
du labyrinthe de la p r o d u c t i v i t é ,
de la p e r f o r m a n c e et du p r a g m a t i s m e

Humain en dehors des sentiers battus,
battant de l'aile,
cherchant sa vraie vie.

Sous la cage thoracique.

Sur l'écran du moniteur hospitalier, courent les ondes de ton cœur épuisé. Tu es branché de partout, un prisonnier luttant entre la vie, la mort, dans cet espace aseptisé, sonore. Je te parle si près, dans un souffle, ta peau me semble un rideau, un halo farouche. Que de souffrance sous la cage thoracique! Perplexe, l'écran n'est pas vraiment explicite. On a voulu adoucir ton mal, au bras installer le cathéter et ainsi injecter l'intégral d'un cocktail cardio-vasculaire. Inquiète, je surveille les signes, je veille sur ta vie fragile. L'appareil livre quelques signes, dessinant d'irrégulières collines à la queue leu leu, comme une prière qui te laisse invariablement silencieux. Ta main couchée au creux de la mienne comme un papillon blessé, hors d'haleine. Je sens l'eau froide de l'hiver infiltrer la chambre mortuaire.

Violon d'Ingres.

La bibliothécaire du quartier est une marathonienne passionnée de culturisme.
Elle me confie qu'elle prépare un safari !
Ma coiffeuse fait de la nage synchronisée tous les lundis de congé...Peut-être a-t-elle meilleure mine depuis ?
Hugo, mon dentiste, est un apprenti-producteur de fromage suisse;  il dit que le produit évite les caries...  Me voici dans un délice!
Charlotte, jeune infirmière en soins de pieds, peint des fées ébouriffées! Ça doit lui changer les idées !
Mon père, un peintre en bâtiment, apprend la lecture aux petits enfants. La beauté de son geste me transporte complètement.  J'ai remarqué l'autre jour un tatoueur tout tatoué jouer de la flute sous un pommier, les yeux fermés; il était sans doute en train de rêver...
Et cette artiste pianiste qui pratique l'origami mieux que n'importe qui.
C'est fréquent et bienfaisant d'avoir plus d'une passion dans la vie!
Violon d'Ingres est salutaire, il permet d'extrapoler ce que tu sais faire!

Honte

Parcelle d’une mémoire en suffrage du désir

Sondant noir et trépas de sa suite inachevée

Onde écarlate d’une boule à miracle

Destin vaporeux entre désir et illusion

Veste capuchonnée au déloyal déshonneur

Bravant honte sous une lune de plomb

Chemin écarté aux marges écartelées

Fugueur des bas instincts sans once de destin

Pluie de honte sur les vestiges d’un méfait

Souillant le seuil de l’intimité préservée

Fracas de dégoût en proie aux égouts

Ternissant vague à l’âme solitaire

Pruine d’une innocence usurpée

Plainte dans la nuit éplorée

Désir tu à tout jamais

Résultat de ce méfait