Mauvais sort!

Subitement perdre conscience de moi-même

et me substituer à ce nuage, cet arbre ou cet oiseau qui s'enfuit.

Pouvoir développer cette aptitude à changer en chanson 

toute douleur.

L'une m'exaucerait sur le champ!

L'autre exigerait ce talent d'alchimiste que je n'ai pas.

Je suis dans la douleur. Mauvais sort!

Où se trouve cette maison de bois, ce refuge pour écrire?

Où donc est cette porte étroite de l'instant présent...